N'arrive pas à croire qu'il ait dit ça. Nous dire comment vivre? Je veux vivre libre, sans pression. Le besoin de se cacher pèse lourd. Tout comme l'impression de devoir tout réaliser, règler en fonction de ses envies, de sa volonté. Le but est-il qu'il soit heureux? Ou que je le sois ? Qu'est ce qui compte à ses yeux ? Peur de décevoir...

Plus envie d'être parfaite à ses yeux, pour son bien être, mais besoin d'agir comme j'en ai envi, sans peur d'être jugée, rejettée, exclue.

Gros sur la patate.

Ca va faire mal.

De devoir le faire.

P a r t i r.

Commence à stresser sérieusement =(

C'est de la merde en boîte, de la marmelade.

C'est de la captivité de connaissances.

De la consommation d'idées de masse.

Ce sont les regards qui fuient,

Les copies qui transpirent. Les gens qui suent, qui rient .

Ce sont les doutes .

Et les ombres.

Ce sont les misérables sur le trottoire

Et les verres de Ricard.

Ce sont les cigarettes et les poumons pourris.

.

c'est du n'importe quoi par ici .

mouahaha. mouahahi

Je suis un objet. De désir. De convoitise. Je suis une chose. De trop. Qui emmerde. Je suis une conquête. A consommer. A consumer. Je suis bonne. A rien. A prendre. Je suis un matériel. De discorde. De display. Je suis parfaite. Imbécile. Et silencieuse. Je suis un sac de sable qui prend des coups. De poing. De pénis. Je suis une marchandise. De luxe. De transaction. Je suis une enveloppe. Sur laquelle on s'épanche. Et que l'on chiffonne. Je suis un trou. Qui engouffre le malheur du monde. Pour mieux le cacher. Je suis une prise de guerre. Là-bas. Et puis tout près, aussi. Je suis matière. Première. Et la dernière des salopes. Je suis un résultat. De quinze bières. D'une équipe de foot qui a perdu ou gagné. Je suis défigurée. De tristesse. Ou à l'acide. Je suis battue ou abattue. Par mon partenaire. Par mon ex. Je suis morte. De honte. De peur. Je suis enceinte. D'un garçon qui ne naîtra pas. Parce qu'une fille, c'est mieux. Je suis une cage. Qui donne la vie. Et reçoit la mort. Je suis un asile. Pour fous. Pour furieux. Je suis un port. Où l'on vient mouiller. Où l'on vient s'abreuver. Je suis une porte. Des cuisses que l'on ouvre. Et que l'on ne referme pas pour le suivant. Je suis un corps. Des jambes. Un cul. Des seins. Une bouche. Je suis un sexe. Excisé. Mutilé. Je suis un sexe. Cousu. Et qui hurle. Je suis un sexe. Le beau, paraît-il. Le féminin. Je suis une femme sur deux. Je suis une femme. Je suis à respecter.

Texte de cette demoiselle ♥

Intriguant et froid. Futil. fugace et vagabon. Melodieux, carré, lent et un peu gros. A terre sans foi ni armes, terrible torpeur, espoir de vivre. D'aimer. du noir et blanc sur rectangle, son harmonie frappant douceur. Temps mort, vite il part, fugace le temps de dire. partez! Sueurs froides sur papier glacé, trou de mémoire, fugitive et traitresse.

.

.

.

.

Expression.

Rien de verbal, pas un vocable sentimental.

Je n'ai ke des impressions.

When we were children, we got bored . But we were two.

So soon i came.

.

.

.

.

Partageons, tant kon peut =)

.

Comment dire ?

Recommencement.

.

.